Tras la difusión de la revista "Constelación Haiku", comparto con vosotros algún Haiku de mi autoría:
El horizonte
es un verso infinito
e inalcanzable.
viernes, 23 de diciembre de 2016
Haiku num. 11
Tras la difusión de la revista "Constelación Haiku", comparto con vosotros algún Haiku de mi autoría:
El horizonte
es un verso infinito
e inalcanzable.
Haiku núm. 13
Tras la difusión de la revista "Constelación Haiku", comparto con vosotros algún Haiku de mi autoría:
Cae la tarde
Cae la tarde
cegada de universo
brilla la luna.
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Me podéis encontrar en:
lunes, 12 de diciembre de 2016
In der Stille (En el silencio versión alemana)
In der Stille
Es gibt nur wenige Dinge, die so betäubend sind, wie die Stille
Mario Benedetti
Ich weiss nicht
ob es Weisheit ist,
geschwiegenes Wort
oder scheinbare Ruhe.
Ich weiss nicht
ob es ein Suchbedürfnis
oder eine wirksame Flucht ist.
Ich weiss nicht
ob es eine göttliche -ewige
und bewegungslose- Gabe ist,
ein nicht begehbarer Ort
oder eine immaterielle Gewissheit.
Manchmal denke ich, dass die Stille
eine nötige Antwort ist.
Ich verstumme so:
die Seele fliesst
und gibt sich der lauen Luft hin
und der Glut des Ozeans,
seiner unbeschreiblichen Anwesenheit
und der zutreffenden Bewegung
seines Hin und Hers.
Die Stille spricht manchmal mit mir
mit ihrem Lautsprecher -dem Wind-
und mit ihrem Mund - Ebbe und Flut-
sie küsst mich am Ufer
und mein Leben badet in Wassern,
die meine Fragen klären...
Ich bin wie ein treuer Hund, der in seinem Traum schwimmt,
ich richte meine Aufmerksamkeit auf die blaue Wahrheit des Meeres.
Vielleicht liegt die Antwort darin,
sich atmen zu lassen,
sich dem ständigen Hin und Her
der Hingabe und des Besitzes zu überlassen.
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Me podéis encontrar en:
Nel silenzio (En el silencio versión italiana)
Nel silenzio
Ci sono poche cose
così assordanti come il silenzio
Mario Benedetti
Non so
se è saggezza,
verbo tacito
o calma apparente.
Non so
se è ricerca affannosa
o evasione efficiente.
Non so
se è un dono divino
─eterno e immobile─,
un luogo inaccessibile
o una certezza immateriale.
A volte penso che il silenzio
è una risposta necessaria.
Così ammutolisco:
l’anima fluisce
e si abbandona all’aria tranquilla
e all’ardore dell’oceano,
alla sua presenza indescrivibile
e al movimento indubitabile
dei suoi andirivieni.
A volte il silenzio mi parla
col suo altoparlante ─il vento─,
e la sua bocca ─la marea─
mi bacia sulla riva
e la mia vita si bagna nelle acque
che chiariscono i miei perché…
Sono come un cane fedele che nuota nel sogno,
mi fisso nell’azzurra verità del mare.
Forse lasciarsi respirare, abbandonarsi al costante
andirivieni
di deposito e possessione,
sia la risposta.
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Me podéis encontrar en:
Dans le silence (En el silencio versión en francés)
Dans le silence
Il y a peu de choses aussi assourdissantes que le silence
Mario Benedetti
Je ne sais
Si c’est sagesse,
Verbe silencieux
Ou calme apparent.
Je ne sais
Si c’est ardeur de quête
Ou cavale efficace.
Je ne sais
Si c’est une offrande divine
—Éternelle et immobile—,
Une région impraticable
Ou une certitude immatérielle.
Il m’arrive de penser que le silence
Est une réponse indispensable.
Alors je deviens muet :
L’âme coule
Et s’abandonne à l’air docile
Puis à l’ardeur de l’océan,
À sa présence indescriptible
Et au mouvement adroit
De son dandinement.
Il arrive parfois que le silence me parle
Avec son haut-parleur —le vent—
Sa bouche —la marée —
M’embrasse sur le rivage
Alors ma vie se baigne dans des eaux
Qui éclaircissent mes pourquoi ...
Je suis un chien fidèle qui nage dans son sommeil,
Je m’attarde dans la vérité azur de la mer.
Peut-être se laisser respirer,
S’abandonner à un constant va-et-vient
De dévouement et possession,
Que la réponse soit.
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Amidst the silence (En el silencio versión inglesa)
Amidst the silence
There are few things so deafening as silence
Mario Benedetti
I don’t know
if it’s wisdom,
silent verb
or apparent calm.
I don’t know
if it’s eagerness to search
or efficient flight.
I don’t know
If it’s a divine offering
–eternal and motionless–,
an impassable place
or an intangible certainty.
Sometimes I think that silence
is a necessary answer.
This is how I fall silent:
the soul flows
and abandons itself to the docile air
and to the ocean’s zeal,
to its indescribable presence
and to the accurate movement
of its swaying.
Sometimes silence speaks to me
with its loudspeaker –the wind–
and its mouth –the tide–
kisses me on the shore
and my life bathes in its waters
that clarify my reasons…
I’m like a faithful dog that swims in his dream,
I concentrate on the blue truth of the sea.
Perhaps to allow oneself to breathe,
to abandon oneself to its constant sway
of surrender and possession
might be the answer.
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domingo, 11 de diciembre de 2016
En el silencio
Buenas noches amigos: comparto otro poema de mi nuevo trabajo. Espero que os guste...
Hay pocas cosas tan ensordecedoras
como el silencio
Mario Benedetti
No sé
si es sabiduría,
verbo callado
o calma aparente.
No sé
si es afán de búsqueda
o huida eficaz.
No sé
si es una ofrenda divina
—eterna e inmóvil—,
un lugar intransitable
o una certeza inmaterial.
A veces pienso que el silencio
es una respuesta necesaria.
Así enmudezco:
el alma fluye
y se abandona al aire manso
y al ardor del océano,
a su presencia indescriptible
y al movimiento certero
de su vaivén.
A veces el silencio me habla
con su altavoz —el viento—
y su boca —la marea—
me besa en la orilla
y mi vida se baña en unas aguas
que aclaran mis porqués...
Soy como perro fiel que nada en su sueño,
me fijo en la verdad azul del mar.
Quizá dejarse respirar, abandonarse a un constante vaivén
de entrega y posesión,
sea la respuesta.
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jueves, 8 de diciembre de 2016
Audio poema para mi abuela
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lunes, 5 de diciembre de 2016
Nueva reseña a mi libro de poemas
Queridos amigos: ayer recibí otra pequeña crítica (la verdad considero que es una muy buena reseña) que quiero compartir con vosotros. La podéis encontrar en la página comenta-novelas.blogspot.com.es/
Con el permiso de la página, a continuación copio y pego el texto del blog.
"Mis versos, tu nombre"
"My verses, your name"
"Ton nom, ma poésie"
"I miei versi, il tuo nome" de Matteo Barbato es un extraordinario libro de poemas en cuatro idiomas.
El autor, nacido en Stabia, Nápoles (Italia), alterna preciosos trozos de poesía amatoria, con algunas páginas de prosa poética, para hacer reflexionar al lector sobre el amor, el paisaje marino desde la playa, los recuerdos de amores pasados, el silencio, el deseo, la vida, la madre o el paso del tiempo.
Usa un lenguaje vivo y cercano, tanto para las imágenes eróticas, como para las de naturaleza en paz. Se sirve de metáforas naturales e idílicas, que suponen un oasis de tranquilidad en el caótico mundo de narraciones rápidas, sin tiempo para percibir la belleza, que todos consumimos en nuestros días.
Matteo Barbato habla con nostalgia de amores huidos y también se planta frente al mar evocando paisajes de su infancia. Pero el gran reto y originalidad de "Mis versos, tu nombre" es la proeza de presentar el mismo texto en cuatro idiomas: español, inglés, francés e italiano. Escrito originalmente en español, que no es la lengua materna del autor, lo que resulta admirable, el poemario está traducido, dentro del mismo libro, a los otros tres idiomas, y verdaderamente con gran maestría. También puede leerse en alemán en versión digital.
Es curioso cómo los mismos versos suenan de forma diferente en inglés, el segundo idioma al que están traducidos, que en español, y de tal manera ocurre que el lector o lectora vuelve atrás para comprobar las lindas estrofas en la lengua de Cervantes, en contraste con su perfecta traducción a la de Shakespeare. Al pasar al francés, el ritmo vuelve a ser distinto, doblemente distinto, porque la cadencia es otra en este idioma para expresar idéntico concepto, el mismo símil. De manera semejante, ocurre en la versión en italiano.Cada lengua da distintos matices al verso y lo enriquece con su léxico propio.
Los traductores siempre nos asombran, pero en el caso de la poesía, nos dejan con la boca abierta, por cuanto tienen que deshacer el verso original, captar su luz y plasmarla en otros versos de un idioma diferente, intentando que trasmitan idénticos mensajes e imágenes.
Atreverse a escribir poesía es un reto que sólo unos pocos se marcan y que la comunidad lectora agradece, pues dulcifica el exceso de narrativa y de prensa sensacionalista, además de descarnada que nos invade, poco proclive a hablar de amor, de humildad, o de recuerdos amados.
El libro se hace corto finalmente, y esta lectora opina que ello obedece a una estrategia del autor para anhelar más poemas en futuras entregas. El juego de contrastar el mismo verso en cuatro idiomas distintos es una actividad poco corriente y ardua, que refuerza el poder de la palabra.
Esperamos ávidamente un nuevo ejemplar de poemas de Matteo Barbato. Mientras tanto, cada día podemos deleitarnos con cualquiera de los que encontramos en esta obra. Propongo uno, como muestra, realmente bello, que es el siguiente:
"Recuerdos de arena y sal" "Memories of salt and sand"
"Recuerdo estar frente al mar " I remember being in front of the sea
entre el son de las olas amidst the sound of the waves
y el vaivén de la conciencia, and the ups and downs of coscience
en un territorio sin fronteras in a territory without frontiers
hablando con su melodía sin verbo, speaking with its melody without language,
oyendo resonancias hearing echoes
que sobreviven a las distancias. that survive distances.
Recuerdo el sol desnudo caerse I remember the bare sun falling
y el mar de sombra vestirse and the sea covering up with shadows,
en un bucle de amor in a love loop
que acariciaba mis pies that caressed my feet
en in paseo de orilla y luna. on a stroll os shore and moon.
Recuerdo agradecido I gratefully remember
los pensamientos escurridizos the elusive thoughts
que volaban con la brisa, that flew in the breeze,
los abrazos abandonados al agua the embraces abandoned to the sea
y la transparencia de la calma, and the transparency of calmness,
aquella blanca espuma that white foam
que te cubría con sus huellas, that covered you with its trace,
y la marca de tus pies and the sign of your feet
que la mano del mar borraba that the sea´s hand erased,
junto a la orilla. by the seashore.
Recuerdo de aquellos días de amor, Memories of those days of love,
tejidos y después desechos weaved toguether and then torn apart
como el olor del mar, like the sea´s aroma,
aquel cántico de aguas sedosas, that chant of silky waters aquellas canciones de sentimientos y estrellas, those songs of feelings and stars
aquella espiral de cielo y marea that spiral os sky and tide
que sus piraba silenciosa. that silently sighed.
Y hoy vestido de agua y de recuerdos, And today, dressed by water and memories
—como si me bañase en su literatura— —as if I was bathing in its literature—
entro en el abismo de una mirada sin idiomas enter the dephts of a gaze without language
en la biblioteca del corazón de las aguas, and the library of the water´s heart.
llena de rincones y respuestas, filled with corners and answers.
y vuelvo a recordar and I remember once more
cómo el mar me bautizó al amor how the sea baptized me into love
junto con la sal de su tierra " toguether with the salt of its land".
Editorial:Juglar
Año de publicación:2016
Número de páginas: 200
ISBN:978-84-945889-4-5
Traductores:
Silvia Cuevas-Morales al inglés
Georges-Henry González al francés
Luis Iñigo Paarmann al alemán en versión digital
"Mis versos, tu nombre"
"My verses, your name"
"Ton nom, ma poésie"
"I miei versi, il tuo nome" de Matteo Barbato es un extraordinario libro de poemas en cuatro idiomas.
El autor, nacido en Stabia, Nápoles (Italia), alterna preciosos trozos de poesía amatoria, con algunas páginas de prosa poética, para hacer reflexionar al lector sobre el amor, el paisaje marino desde la playa, los recuerdos de amores pasados, el silencio, el deseo, la vida, la madre o el paso del tiempo.
Usa un lenguaje vivo y cercano, tanto para las imágenes eróticas, como para las de naturaleza en paz. Se sirve de metáforas naturales e idílicas, que suponen un oasis de tranquilidad en el caótico mundo de narraciones rápidas, sin tiempo para percibir la belleza, que todos consumimos en nuestros días.
Matteo Barbato habla con nostalgia de amores huidos y también se planta frente al mar evocando paisajes de su infancia. Pero el gran reto y originalidad de "Mis versos, tu nombre" es la proeza de presentar el mismo texto en cuatro idiomas: español, inglés, francés e italiano. Escrito originalmente en español, que no es la lengua materna del autor, lo que resulta admirable, el poemario está traducido, dentro del mismo libro, a los otros tres idiomas, y verdaderamente con gran maestría. También puede leerse en alemán en versión digital.
Es curioso cómo los mismos versos suenan de forma diferente en inglés, el segundo idioma al que están traducidos, que en español, y de tal manera ocurre que el lector o lectora vuelve atrás para comprobar las lindas estrofas en la lengua de Cervantes, en contraste con su perfecta traducción a la de Shakespeare. Al pasar al francés, el ritmo vuelve a ser distinto, doblemente distinto, porque la cadencia es otra en este idioma para expresar idéntico concepto, el mismo símil. De manera semejante, ocurre en la versión en italiano.Cada lengua da distintos matices al verso y lo enriquece con su léxico propio.
Los traductores siempre nos asombran, pero en el caso de la poesía, nos dejan con la boca abierta, por cuanto tienen que deshacer el verso original, captar su luz y plasmarla en otros versos de un idioma diferente, intentando que trasmitan idénticos mensajes e imágenes.
Atreverse a escribir poesía es un reto que sólo unos pocos se marcan y que la comunidad lectora agradece, pues dulcifica el exceso de narrativa y de prensa sensacionalista, además de descarnada que nos invade, poco proclive a hablar de amor, de humildad, o de recuerdos amados.
El libro se hace corto finalmente, y esta lectora opina que ello obedece a una estrategia del autor para anhelar más poemas en futuras entregas. El juego de contrastar el mismo verso en cuatro idiomas distintos es una actividad poco corriente y ardua, que refuerza el poder de la palabra.
Esperamos ávidamente un nuevo ejemplar de poemas de Matteo Barbato. Mientras tanto, cada día podemos deleitarnos con cualquiera de los que encontramos en esta obra. Propongo uno, como muestra, realmente bello, que es el siguiente:
"Recuerdos de arena y sal" "Memories of salt and sand"
"Recuerdo estar frente al mar " I remember being in front of the sea
entre el son de las olas amidst the sound of the waves
y el vaivén de la conciencia, and the ups and downs of coscience
en un territorio sin fronteras in a territory without frontiers
hablando con su melodía sin verbo, speaking with its melody without language,
oyendo resonancias hearing echoes
que sobreviven a las distancias. that survive distances.
que sobreviven a las distancias. that survive distances.
Recuerdo el sol desnudo caerse I remember the bare sun falling
y el mar de sombra vestirse and the sea covering up with shadows,
en un bucle de amor in a love loop
que acariciaba mis pies that caressed my feet
en in paseo de orilla y luna. on a stroll os shore and moon.
Recuerdo agradecido I gratefully remember
los pensamientos escurridizos the elusive thoughts
que volaban con la brisa, that flew in the breeze,
los abrazos abandonados al agua the embraces abandoned to the sea
y la transparencia de la calma, and the transparency of calmness,
aquella blanca espuma that white foam
que te cubría con sus huellas, that covered you with its trace,
y la marca de tus pies and the sign of your feet
que la mano del mar borraba that the sea´s hand erased,
junto a la orilla. by the seashore.
Recuerdo de aquellos días de amor, Memories of those days of love,
tejidos y después desechos weaved toguether and then torn apart
como el olor del mar, like the sea´s aroma,
aquel cántico de aguas sedosas, that chant of silky waters aquellas canciones de sentimientos y estrellas, those songs of feelings and stars
aquella espiral de cielo y marea that spiral os sky and tide
que sus piraba silenciosa. that silently sighed.
Y hoy vestido de agua y de recuerdos, And today, dressed by water and memories
—como si me bañase en su literatura— —as if I was bathing in its literature—
entro en el abismo de una mirada sin idiomas enter the dephts of a gaze without language
en la biblioteca del corazón de las aguas, and the library of the water´s heart.
llena de rincones y respuestas, filled with corners and answers.
y el mar de sombra vestirse and the sea covering up with shadows,
en un bucle de amor in a love loop
que acariciaba mis pies that caressed my feet
en in paseo de orilla y luna. on a stroll os shore and moon.
Recuerdo agradecido I gratefully remember
los pensamientos escurridizos the elusive thoughts
que volaban con la brisa, that flew in the breeze,
los abrazos abandonados al agua the embraces abandoned to the sea
y la transparencia de la calma, and the transparency of calmness,
aquella blanca espuma that white foam
que te cubría con sus huellas, that covered you with its trace,
y la marca de tus pies and the sign of your feet
que la mano del mar borraba that the sea´s hand erased,
junto a la orilla. by the seashore.
Recuerdo de aquellos días de amor, Memories of those days of love,
tejidos y después desechos weaved toguether and then torn apart
como el olor del mar, like the sea´s aroma,
aquel cántico de aguas sedosas, that chant of silky waters aquellas canciones de sentimientos y estrellas, those songs of feelings and stars
aquella espiral de cielo y marea that spiral os sky and tide
que sus piraba silenciosa. that silently sighed.
Y hoy vestido de agua y de recuerdos, And today, dressed by water and memories
—como si me bañase en su literatura— —as if I was bathing in its literature—
entro en el abismo de una mirada sin idiomas enter the dephts of a gaze without language
en la biblioteca del corazón de las aguas, and the library of the water´s heart.
llena de rincones y respuestas, filled with corners and answers.
y vuelvo a recordar and I remember once more
cómo el mar me bautizó al amor how the sea baptized me into love
junto con la sal de su tierra " toguether with the salt of its land".
Editorial:Juglar
Año de publicación:2016
Número de páginas: 200
ISBN:978-84-945889-4-5
Traductores:
Silvia Cuevas-Morales al inglés
Georges-Henry González al francés
Luis Iñigo Paarmann al alemán en versión digital
sábado, 3 de diciembre de 2016
Essere e non essere (Versión italiana de "Ser y no ser")
Essere e non essere
Amare (amarsi) è il sogno
che si afferra nell'anima,
una follia incondizionata,
una parola di futuro.
Scappare è riscoprirsi in una cella
e liberarsi nel silenzio.
La tua luce mi acceca,
la tua ombra mi accende.
Resto in tua compagnia
pigiando solitudini.
Scalo le pareti scivolose del sentimento:
ogni sospiro,
ogni passo,
esala la tua storia.
Raggelato per dentro
estinguo il fuoco dei ricordi
con le lacrime dell'abbandono.
Le labbra secche,
disidratate,
agonizzano come acqua vaporizzata
nell'aridità dei tuoi deserti.
Le farfalle dello stomaco
volano sui tuoi vuoti,
vanno via
sorvolando le pozzanghere dell’assenza.
Mi rinchiudo nella cella
dell’amore profondo,
spazio tumefatto che mi ridà
la tua presenza.
L'anima si ricompatta,
di nuovo mi catturi
nelle reti della tua vita.
Ritorni a me, amore...
finalmente sono libero!
Todos los derechos reservados
(Solo está permitido visualizar y compartir)
Me podéis encontrar en:
Être et ne pas être (Versión traducida al francés de "Ser y no ser")
Être et ne pas être
S’aimer est le songe
Qui s’accroche à l’âme,
Une folie inconditionnelle,
Un mot d’avenir.
S’enfuir
C’est se réinventer dans une geôle
Et se libérer au silence.
Ta lumière m’aveugle,
Ton ombre m’allume.
Je chemine accompagné,
De toi,
Écrasant des solitudes.
Je gravis le mur glissant
Du sentiment:
Chaque soupir,
Chaque pas,
Expire ton histoire.
Glacé dans mon intérieur,
J’éteins la flamme du souvenir
Avec les larmes de ton abandon.
Mes lèvres desséchées, déshydratées,
Agonisent comme eau évaporée
Dans l’aridité de ton désert.
Les papillons de mon ventre
Se transfèrent à ton vide…
Ils s’envolent
Sur la mare de ton oubli.
Je m’enferme dans une prison,
Celle d’un profond amour,
Espace engourdi
Qui me rend ta
Présence.
Mon âme se recompose,
À nouveau tu me captures
M’emmêlant dans ta vie.
Tu reviens à moi, amour!
Enfin tu me délivres...
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Me podéis encontrar en:
Sein und Nichtsein (versión alemana de "Ser y no ser")
Sein und Nichtsein
(Sich) Lieben ist der Traum,
der sich an der Seele anklammert,
ein bedingungsloser Wahnsinn,
ein Wort der Zukunft.
Flüchten
ist sich in einer Zelle neu zu erfinden
und sich vom Schweigen zu befreien.
Dein Licht blendet mich,
dein Schatten zündet mich an.
Ich gehe in Begleitung,
in deiner,
Einsamkeiten tretend.
Ich klettere die rutschige Wand
des Gefühles hoch:
jeder Seufzer,
jeder Schritt,
haucht deine Geschichte aus.
Innerlich vereist,
lösche ich die Flamme der Erinnerung
mit den Tränen deines Verlustes.
Meine trockenen, spröden Lippen,
ringen mit dem Tode wie verdunstetes Wasser
in der Dürre deiner Wüste.
Die Schmetterlinge meines Leibes
gehen in deine Leere über...
sie entfernen sich und überfliegen
die Teiche deines Vergessens.
Ich sperre mich ins Gefängnis ein,
in das einer tiefen Liebe,
ein erstarrter Raum,
der mir deine Anwesenheit wiederbringt.
Meine Seele lebt wieder auf,
du fängst mich erneut ein,
und umgibst mich mit deinem Leben.
Du kommst zu mir zurück, meine Liebe!
Am Ende befreist du mich...
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Me podéis encontrar en:
To be and not to be (versión al inglés de "Ser y no ser")
To be and not to be
To love (one another) is the dream
that clings to the soul,
an unconditional madness,
a future’s word.
To break out
is to reinvent oneself in a cell
and break free to the silence.
Your light blinds me,
your shadow ignites me.
I walk accompanied,
by you,
treading on loneliness.
I climb the elusive wall
of emotion:
each sigh,
each step,
exhales your story.
Cold within,
I put out the flame of memory
with the tears of your renounce.
My parched lips, dehydrated,
agonize like evaporating water
in the dryness of your desert.
The butterflies in my belly
run through into your emptiness…
they leave flying over
the pools of your oblivion.
I lock myself up in a jail,
of a profound love,
a numb space
that brings me back
your presence.
My soul mends,
you capture me again
tangling me up with your life.
You come back to me, love!
Finally you set me free…
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(Solo está permitido visualizar y compartir)
Me podéis encontrar en:
une critique
Le poète a dit :
La poésie, on ne sait pas ce que c'est, mais on la reconnaît quand on la rencontre.
Moi, la poésie j’aime bien. Je suis heureux comme un pape quand je la rencontre, à chaque fois, surgissant insouciante et joyeuse à l’autre bout du toboggan.
Le bonheur est dans le pré. Cours-y vite, cours-y vite.
Moi, la poésie j’aime bien. Je n’en suis pas insensible quand, souvent, elle est au rendez-vous au bistrot avec les copains jusqu’à pas d’heures.
Il faut toujours être ivre, tout est là ; c’est l’unique question.
Moi, la poésie, j’aime bien. Je suis agréablement surpris quand il m’arrive, parfois, de l’entrevoir lorsque je flâne le long des rues.
Rappelle-toi Barbara
Toi que je ne connaissais pas
Alors, quand la rue est hostile, le bistrot fermé, ma gamine à l’école et que ne sais quoi faire de mes dix doigts ; je bouquine. Jean L'Anselme, Paul Fort, Baudelaire ou Prévert.
Mais comme je suis un peu volage, il m’arrive de leur être infidèle, de décamper leur garantie pour aller puiser chez les soi- disant nouveaux poètes. Les petits bleus. Mais là, ce n’est pas tous les jours qu’elle musarde la poésie.
Cependant dès que je me suis aventuré dans « Ton nom, ma poésie» je l’ai reconnue. Parce que Matteo n’appelle pas nécessairement un chat un chat. Il préfère jouer avec les mots matérialisant des paysages jusqu’à présent invisibles.
Parce que Matteo transforme le quotidien en exceptionnel, il raconte une vérité criante qui nous passerait inaperçue.
Parce que le poète se livre sans entraves. Il s’écrit à chaque vers. Ce sont ses sentiments que voici. Ce livre c’est lui.
Mais ma veine ne s’est pas bornée au bonheur de la lecture. Dans cette aubade de tarentelle et de chotis, Matteo m’a invité à y souffler quelques airs de bal musette.
Ouvrage qui désormais vit sur mon étagère, entre Verlaine et Rimbaud.
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(Solo está permitido visualizar y compartir)
Me podéis encontrar en:
lunes, 28 de noviembre de 2016
Nuevo libro!
Hola chicas y chicos amantes de la poesía!!!
Hoy me desperté con ganas de compartir mi satisfacción y orgullo... y desde la cama les escribo a través de mi móvil.
Tengo el placer de presentar mi último trabajo, editado por la editorial juglar y enriquecido con el arte de una pintora de excepción (Hasbia M. Aomar ) cuyo nombre viaja de una exposición a otra y, presentado por Blanca Rosa Fernandez Moreno (maravilloso su prólogo) :)
La obra se titula "Mis versos, tu nombre", gira en torno a las emociones más fuertes que la vida nos regala (el amor y sus paradojas, la pérdida y el dolor, los recuerdos y el orgullo de conservarlos, el erotismo y las pulsiones, la fragilidad de ser "humano", y más escritos que considero profundos y enriquecedores) y está traducida a cinco idiomas (Español, inglés, francés, italiano y en alemán en una versión digital).
Os puedo asegurar que la realización y la edición impresa del libro ha supuesto un placer y un esfuerzo titánico que no alcanza ni se asoma al precio de 12 euros impuesto por la editorial (se mantuvo un precio contenido para presentar una obra atractiva tanto por su contenido como por su coste).
"Mis versos, tu nombre" está a la venta en:
http://editorialjuglar.com/producto/mis-versos-tu-nombre/
Podéis pedir una copia en papel y tendréis el envío gratuito en todo el territorio nacional. Para envíos al otro lado del charco (la editorial tiene varios contactos y colaboradores en América Latina) los precios son "muy mínimos". A qué esperar?
A continuación os presento una muestra del libro (con el poema más pequeño de la colección para exponerlo en sus respectivos idiomas):
Llega el invierno
Llega el invierno
con su abrigo frío
y los enamorados
sonrientes
se desnudan
para combatirlo.
Winter arrives
Winter arrives
with its cold coat
and the lovers
smiling
bare their bodies
to fight against it.
L’hiver arrive
L’hiver arrive
avec son froid manteau
et les amoureux
souriants
se dénudent
pour le combattre.
Arriva l’inverno
Arriva l’inverno
con il suo freddo cappotto
e gli innamorati
sorridendo
si spogliano
per combatterlo.
Gracias por leerme y feliz día...
sábado, 19 de noviembre de 2016
Amé su cuerpo entonces
Amé su cuerpo entonces y su alma.
Su piel fue para mí la tierra firme;
la soñé como un sexto continente
no registrado en mapas todavía.
Soñé con la bahía de su boca.
Su pelo era una selva virgen
que abría su misterio mineral y oscuro.
Soñé con las ciudades de sus pechos.
Los ríos de las venas que afloran en su piel
eran rutas abiertas
a la navegación y al gozo.
Se podía viajar en su mirada.
En las blancas llanuras de sus manos
yo cultivé el maíz y buenas relaciones.
Después no pude estar sino en su cercanía.
OTTO RAÚL GONZÁLEZ ( Guatemala, 1923 )
Algún día
Algún día te escribiré un poema que no
mencione el aire ni la noche;
un poema que omita los nombres de las flores,
que no tenga jazmines o magnolias.
Algún día te escribiré un poema sin pájaros,
sin fuentes, un poema que eluda el mar
y que no mire a las estrellas.
Algún día te escribiré un poema que se limite
a pasar los dedos por tu piel
y que convierta en palabras tu mirada.
Sin comparaciones, sin metáforas;
algún día escribiré un poema que huela a ti,
un poema con el ritmo de tus pulsaciones,
con la intensidad estrujada de tu abrazo.
Algún día te escribiré un poema, el canto de mi dicha.
DARÍO JARAMILLO A. ( Colombia 1947 )
Al otro lado de mi voz
Sola. Al otro lado
de mi voz distante.
Por tus labios tus ojos
desazón, mar de espejos
pronto a quebrar
en infinitos vidrios.
Raudas mensajeras
febril anidas. Manos
blandas del aire, albas.
Celaje tu boca, trémula.
Te viertes plena
como en mis brazos.
¡Ah vastedad
rasgada por un beso!
Enervas las palabras
hasta la ausencia. Verso
blanco, viento.
Callas
y dices de ti más
que un enjambre de verbos
diluyéndote.
Adagios, cálices.
Contigo al otro lado
de mi voz distante.
De "A este lado del alba"
BASILIO SÁNCHEZ (España, 1958)
martes, 15 de noviembre de 2016
Permaneció de pie junto a la puerta,
vestida solo con una toalla
ceñida al cuerpo. Me miraba como
si quisiera que yo la devorase,
y eso acabó con mi resaca: el día
no podía empezar mejor. Me dijo:
“Me gustas mucho”. “¿Hasta qué punto?”, dije.
“Hasta este punto”, dijo, y la toalla
cayó al suelo. Y la charla terminó.
Luis Alberto de Cuenca
vestida solo con una toalla
ceñida al cuerpo. Me miraba como
si quisiera que yo la devorase,
y eso acabó con mi resaca: el día
no podía empezar mejor. Me dijo:
“Me gustas mucho”. “¿Hasta qué punto?”, dije.
“Hasta este punto”, dijo, y la toalla
cayó al suelo. Y la charla terminó.
lunes, 7 de noviembre de 2016
revista proverso
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Revista proverso de noviembre
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miércoles, 2 de noviembre de 2016
A Gonzalo Martín Calero
...Lo que distingue al genio
no es inventar vacíos ni pronunciar la nada.
Es sorprender la luz no surgida y prenderla,
generosa cautiva, para engendrar la forma.
Como sopla el espíritu sin concreción alguna
y alguien, alerta el alma, fija su melodía
y resuelve la duda, la sombra, la ignorancia,
sobre una disonancia que engendra un nuevo acorde.
Como un trazo levísimo –tal vez hoja de hierba–
brota para que fije sus ámbitos el aire:
Allí la luz respira como color o música.
Es fruto del trabajo, pero es un don gracioso.
Cuida la débil brizna que la viola insinúa
como el paso de un ángel que busca a su elegido.
Flores del norte
Tersísima Teresa: Son las flores
duraderas en Bremen y tardías;
no temen ni el transcurso de los días
ni el aire seco ni del sol rigores.
Generosas de pétalos, de olores
son algo avaras: Tilos y petunias
se dan enteros; mas las alegrías
y las celindas y las rosas, pobres
o nulas de fragancia… La fragancia
de esta hermosa ciudad es de otra suerte:
Huele a riqueza bien administrada.
Si tú me acompañaras, esta estancia
mía, tan breve, rica fuera y fuerte
con tu expansión de rosa soleada.
ÁRBOLES
El mineral oscuro,
felicísima el agua,
tensan los recios músculos
del tronco y de las ramas.
Suavísimos los aires
–almas a luz más limpia–
en verde esbelto se abren
a flor, nido y delicia.
Más altos, más subidos
a más subida gloria,
desnudos en los silbos,
la extrema estrella rozan.
viernes, 28 de octubre de 2016
Elegía primera
Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas,
y en traje de cañón, las parameras
donde cultiva el hombre raíces y esperanzas,
y llueve sal, y esparce calaveras.
Verdura de las eras,
¿qué tiempo prevalece la alegría?
El sol pudre la sangre, la cubre de asechanzas
y hace brotar la sombra más sombría.
El dolor y su manto
vienen una vez más a nuestro encuentro.
Y una vez más al callejón del llanto
lluviosamente entro.
Siempre me veo dentro
de esta sombra de acíbar revocada,
amasado con ojos y bordones,
que un candil de agonía tiene puesto a la entrada
y un rabioso collar de corazones.
Llorar dentro de un pozo,
en la misma raíz desconsolada
del agua, del sollozo,
del corazón quisiera:
donde nadie me viera la voz ni la mirada,
ni restos de mis lágrimas me viera.
Entro despacio, se me cae la frente
despacio, el corazón se me desgarra
despacio, y despaciosa y negramente
vuelvo a llorar al pie de una guitarra.
Entre todos los muertos de elegía,
sin olvidar el eco de ninguno,
por haber resonado más en el alma mía,
la mano de mi llanto escoge uno.
Federico García
hasta ayer se llamó: polvo se llama.
Ayer tuvo un espacio bajo el día
que hoy el hoyo le da bajo la grama.
¡Tanto fue! ¡Tanto fuiste y ya no eres!
Tu agitada alegría,
que agitaba columnas y alfileres,
de tus dientes arrancas y sacudes,
y ya te pones triste, y sólo quieres
ya el paraíso de los ataúdes.
Vestido de esqueleto,
durmiéndote de plomo,
de indiferencia armado y de respeto,
te veo entre tus cejas si me asomo.
Se ha llevado tu vida de palomo,
que ceñía de espuma
y de arrullos el cielo y las ventanas,
como un raudal de pluma
el viento que se lleva las semanas.
Primo de las manzanas,
no podrá con tu savia la carcoma,
no podrá con tu muerte la lengua del gusano,
y para dar salud fiera a su poma
elegirá tus huesos el manzano.
Cegado el manantial de tu saliva,
hijo de la paloma,
nieto del ruiseñor y de la oliva:
serás, mientras la tierra vaya y vuelva,
esposo siempre de la siempreviva,
estiércol padre de la madreselva.
¡Qué sencilla es la muerte: qué sencilla,
pero qué injustamente arrebatada!
No sabe andar despacio, y acuchilla
cuando menos se espera su turbia cuchillada.
Tú, el más firme edificio, destruido,
tú, el gavilán más alto, desplomado,
tú, el más grande rugido,
callado, y más callado, y más callado.
Caiga tu alegre sangre de granado,
como un derrumbamiento de martillos feroces,
sobre quien te detuvo mortalmente.
Salivazos y hoces
caigan sobre la mancha de su frente.
Muere un poeta y la creación se siente
herida y moribunda en las entrañas.
Un cósmico temblor de escalofríos
mueve temiblemente las montañas,
un resplandor de muerte la matriz de los ríos.
Oigo pueblos de ayes y valles de lamentos,
veo un bosque de ojos nunca enjutos,
avenidas de lágrimas y mantos:
y en torbellino de hojas y de vientos,
lutos tras otros lutos y otros lutos,
llantos tras otros llantos y otros llantos.
No aventarán, no arrastrarán tus huesos,
volcán de arrope, trueno de panales,
poeta entretejido, dulce, amargo,
que al calor de los besos
sentiste, entre dos largas hileras de puñales,
largo amor, muerte larga, fuego largo.
Por hacer a tu muerte compañía,
vienen poblando todos los rincones
del cielo y de la tierra bandadas de armonía,
relámpagos de azules vibraciones.
Crótalos granizados a montones,
batallones de flautas, panderos y gitanos,
ráfagas de abejorros y violines,
tormentas de guitarras y pianos,
irrupciones de trompas y clarines.
Pero el silencio puede más que tanto instrumento.
Silencioso, desierto, polvoriento
en la muerte desierta,
parece que tu lengua, que tu aliento,
los ha cerrado el golpe de una puerta.
Como si paseara con tu sombra,
paseo con la mía
por una tierra que el silencio alfombra,
que el ciprés apetece más sombría.
Rodea mi garganta tu agonía
como un hierro de horca
y pruebo una bebida funeraria.
Tú sabes, Federico García Lorca,
que soy de los que gozan una muerte diaria.
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