jueves, 17 de diciembre de 2015
domingo, 29 de noviembre de 2015
El vértigo y la hermosura
El
vértigo y la hermosura
Mi
mejor poema
es
el que nunca escribí;
solo
tenías que leer
lo
que te decía mirándote...
lo
que fui incapaz de decirte.
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lunes, 23 de noviembre de 2015
El impacto con la realidad
La
inocencia,
como
nieve absorta
en
la candidez de su blancura,
busca
su hogar...
El
paraje del amor,
un
nido vacío;
las
estrellas del cielo
brillos
inalcanzables.
El sueño es
un amanecer
que
desvela mis esperanzas...
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sábado, 17 de octubre de 2015
NADA EN PROPIEDAD, de Wislawa Szymborska:
Nada en propiedad, todo prestado.
Hundida en deudas hasta las orejas.
Tendré que liquidar la deuda
entregándome a mí misma.
Así está ya convenido:
devolver el corazón,
devolver el hígado
y cada uno de los dedos.
Es tarde para cambiar las cláusulas del contrato.
Me van a arrancar el pago
junto con toda la piel.
Voy por el mundo
entre una multitud de otros deudores.
Sobre unos pesa
el embargo de las alas.
Otros, quieran o no,
tendrán que declarar sus hojas.
Cada tejido nuestro
está en el Debe;
ni una pestaña, ni una ramita
podrá ser conservada para siempre.
Hasta el último detalle está inventariado
y todo parece indicar
que al final nos quedaremos sin nada.
No logro recordar
dónde, cuándo y para qué
permití que me abrieran
esta cuenta.
La protesta contra eso
es lo que llamamos alma.
Y eso es justo lo único
que no está en el inventario.
lunes, 12 de octubre de 2015
Sueño de primavera
Sueño
de primavera
(A Marta)
El
tintineo de los relojes
anuncian tu llegada
en una cita con el
destino
que me regala tu ilusión.
El día es mi testigo
y el movimiento de tus labios
me regala la preciosidad de los
segundos.
El suspiro de la brisa engendra tu amor:
a cada
latido ligero
busco tu boca;
recuerdo tus palabras,
alcanzo
tu sonrisa.
Me muevo hacia ti:
paso por la fría
incertidumbre
de los túneles cóncavos bajo Madrid,
avanzo
por la ciudad
y lentamente
llegas
como
un poema.
Tus
pupilas son estrellas
que
puedo mirar sin protección.
Dibujo sobre tu piel
la
geografía de mis deseos
con
la pluma de un bolígrafo invisible
que
llamamos amor.
Recuerdo
como pestañeas
recién
despierta.
Quiero
abrazarte hasta que el silencio nos venza.
Contigo
soy...
anuncian tu llegada
en una cita con el destino
que me regala tu ilusión.
El día es mi testigo
y el movimiento de tus labios
me regala la preciosidad de los segundos.
El suspiro de la brisa engendra tu amor:
a cada latido ligero
busco tu boca;
recuerdo tus palabras,
alcanzo tu sonrisa.
Me muevo hacia ti:
paso por la fría incertidumbre
de los túneles cóncavos bajo Madrid,
y lentamente
Dibujo sobre tu piel
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domingo, 11 de octubre de 2015
Un ejemplo a seguir
La memoria era el lugar de la infancia, era una Italia de sueños, un pequeño pueblo encantado.
En sus calles circulaba una pequeña gran persona, un pobre viejo para muchos, un sabio mayor para pocos. Ahora solo algunos le recuerdan...
Callejeaba durante todas las mañanas por las pequeñas avenidas de la ciudad, con la edad cada vez más largas y anchas para él... Vagabundeaba en busca de compradores: sus quesos eran más blancos que el alma de un niño y más sensuales que la mirada del deseo. Con su arte y trabajo se ganaba la vida: él era honrado como pocos y su sonrisa era un regalo. Tenía una diversificada clientela que conquistó con sus quehaceres característicos, con su vestir pintoresco. Llamaba la atención y muchos pasantes le miraban, otros se paraban a comprar, otros se reían de él. Era la nota divertida del pueblo, siempre recibía atenciones divertidas y unos malignos griteríos. Atípico y llamativo: tenía miles de detalles que le apartaban y acercaban de la gente a un tiempo. El curioso pliegue de sus pantalones era proporcional a sus marcadas manías (como la de ir limpiando las calles de colillas) y las arrugas de sus años, los surcos de su experiencia a las manchas de su ropa.
Recreaba un personaje de cómic a media entre vagabundo y bufón con sus zapatos grandes, su pantalón remangado y su cómica y verde gorra, adornada de hojas verdes. Su caminata típica quizá inspiró los personajes de C. Chaplin, o tal vez era solo una forma de vida. Era pobre y lo demostraba, pero era sabio, tenía astucia y sonrisas a raudales; siempre se le escapaba un chiste gracioso. Era de alma noble...
La ciudad de las aguas, su ciudad, mi ciudad, bebía de su sabiduría, las calles reflejaban su historia y recuerdo, y la gente se embebía de su vitalidad. Los ciudadanos (sobretodo los mayores) le respetaban: veían en el un modelo de trabajo a seguir. Con su trabajo descubrió el secreto de la eterna juventud (o casi): el bien lo sabia ya que a sus 97 años todavía madrugaba a las cuatro de la mañana para cumplir con su misión, armado de sus dos cestas llenas de quesos. Sus productos eran su vida, sus quesos eran el móvil y el elixir de una vida simple. Se llamaba Carlo Donnarumma, pero todos le llamaban “Carlucciell”. Cuando unos delincuentes jugaron con su vida borraron todas esas sonrisas que Carlo regalaba diariamente a sus paisanos pero a la vez inmortalizaron un ejemplo de conciencia cívica.
Solo en pocos aprendieron que aunque le mataran... él, a su manera, fue feliz.
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sábado, 10 de octubre de 2015
Terror, remembranza, cuerpos sin cabeza, memoria de ceniza...
Esta
pintura mural me impactó muchísimo: la encontré en Madrid en la
C/Miguel Servet.
Me comentaron que se hizo con botes de pinturas y el
autor es un estudiante de la escuela de al lado.
¡Impresionante!
Terror, remembranza, cuerpos sin cabeza, memoria de ceniza...
El retratista hablaba claro:
“no hemos de mirarlos, no quieren recordar”.
La historia nos sacude,
entierra la memoria,
y la mano del poder
borra nuestras vidas.
Hay quien recuerda la guerra civil
y sus horrores
Antes eran victimas,
hoy solo huesos deshonrados...
y la memoria se detiene
en la verdad de las fosas comunes.
Almas fusiladas, enmudecidos testimonios,
dignidad mermada, represión de verdugos.
La violencia es un cuerpo sin mirada ante el olvido de la historia.
Las páginas de los libros custodian la pérdida,
y nada cambiará mientras se olvide:
el terror volverá como en los viejos campos
concentrados de injusticias,
volverán los dictadores jactándose de regalar su horror
y nuevas víctimas huirán al exilio
o serán arte como en el cuadro de Guernica.
El tiempo hace mella en la memoria
aunque la palabra escrita o el arte
sobreviven a nuestras vidas.
¿Y si desde el olvido volvieran todos aquellos hombres sin nombres?
¿Y si la poesía de Federico volviese?
Ellos no me hablan, yo no puedo mirarles,
solo queda recordar...
y sus horrores
Antes eran victimas,
hoy solo huesos deshonrados...
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viernes, 9 de octubre de 2015
Homenaje a tu alegría
El sexo corteja a la vida
y
comparte la desnudez de la hoguera.
El fuego nace
con la
intimidad:
tu llama me aleja del dolor.
El placer
nocturno,
renace en tus ojos oscuros.
El alba sonríe con tu
despertar.
El sexo corteja a la vida
El fuego nace
con la intimidad:
tu llama me aleja del dolor.
El placer nocturno,
renace en tus ojos oscuros.
El alba sonríe con tu despertar.
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jueves, 8 de octubre de 2015
El afecto es una declaración de cambios
Si cambiar
es
liberarse
de miedos y rutinas
que
como barrotes aprisionan el alma.
Si cambiar
supone
mirar
el espejo
sin
bajar la mirada
y
perderse valiente
en
los laberintos de la verdad.
Si cambiar
es
sonreír
al día de mañana
esperándole
con
una ilusión de futuro.
Si cambiar
es
acariciar
el pasado
como
parte integrante
de
las decisiones desacertadas de tu vida,
abrazar tus miedos,
reírte
con ellos
y llevarlos a cenar
con
los deseos
impresos
en tus ojos.
Si cambiar
es
salir a la calle
libre
desde
el centro de mi ser.
Si cambiar
es
estar entre la gente
abrazando
la soledad con tu sonrisa.
Si cambiar es ser,
descubrir
la
incertidumbre
de
lo que uno es realmente,
si cambiar
es
reencontrarse
alcanzándote...
Entonces
estaría encantado
de hablar con tu alma
desde el espejo
retrovisor de tus ojos
y contarle la historia que jamás
escribimos,
sintiéndome finalmente enamorado.
Si cambiar
de miedos y rutinas
Si cambiar
el espejo
Si cambiar
al día de mañana
Si cambiar
el pasado
abrazar tus miedos,
y llevarlos a cenar
Si cambiar
Si cambiar
Si cambiar es ser,
descubrir
si cambiar
Entonces estaría encantado
de hablar con tu alma
desde el espejo retrovisor de tus ojos
y contarle la historia que jamás escribimos,
sintiéndome finalmente enamorado.
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domingo, 27 de septiembre de 2015
Boca de incendios
El amor
es un fuego
que un extintor
no puede controlar...
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domingo, 20 de septiembre de 2015
Recuerda(me)
Recuerda(me)
Yo era tú,
tu eras yo:
me hallé en ti,
llevé calzado tu sentir,
me arropé de tus latidos,
me vi desde tus ojos,
sentí desde tu alma.
Adopté tus opiniones,
imité tus costumbres,
me abracé desde tu cuerpo.
Trajeados de caricias:
la ropa que te cubría tuvo mi olor,
la memoria de mis días era tu corazón.
Éramos uno,
un increíble intercambio de amor.
Ahora en la distancia
la magia es un mensaje sin reflejos
y musita sola al son de un recuerdo...
Recuerda(me)
Yo era tú,
tu eras yo: me hallé en ti, llevé calzado tu sentir, me arropé de tus latidos, me vi desde tus ojos, sentí desde tu alma. Adopté tus opiniones, imité tus costumbres, me abracé desde tu cuerpo. Trajeados de caricias: la ropa que te cubría tuvo mi olor, la memoria de mis días era tu corazón. Éramos uno, un increíble intercambio de amor. Ahora en la distancia la magia es un mensaje sin reflejos y musita sola al son de un recuerdo...
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jueves, 3 de septiembre de 2015
Traducir la mirada de un niño
Las palabras sabias
enseñan
que el amor no se
mendiga,
sino se merece...
y que el corazón no
se conquista
sino se regala...
y que el tiempo no
se compra
sino se comparte...
y que una mirada no
brilla
si la emoción que
desprende
no se compenetra con
otros ojos....
enamorados
y que la pasión
puede abandonarte
si no te dejas
llevar por tus emociones...
Así que deja de
perder el tiempo
en busca de
felicidades nómadas
y aprende a
entregarlo todo.
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miércoles, 2 de septiembre de 2015
Escribir
Escribir
es la esclavitud
que
ilumina mi camino...
Cadena
que ciñe mis heridas...
Farol
que habla con mis musas...
Es
un molusco marino que me agarra
y
escupe pasión en tinta negra.
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YO
Arranco
de mi para llegar a lo que soy
empiezo
absorto hasta saber a donde voy.
Para
llegar a mi mismo me quedo pensando:
si
parar es encontrarse, ya me estoy moviendo...
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